Joute assassine

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LE LIVRE

Mon père flairait, retournait, dérangeait, exhumait. Il rendait visite à l'encadreuse le samedi matin. Tableau, gravure, estampe, il ne rentrait jamais bredouille. Mon père découvrait devant ma mère demeurée de glace sa nouvelle acquisition. J'ignore qui a planté la première pique, mais, pour verbaux ou réactifs qu'ils aient été jusqu'au départ du foyer conjugal, les moyens de ma mère ne manquaient pas de puissance. Mon père lui rendait l'existence très difficle. A sa manière, elle a rendu la monnaie.